[Wipping Willow - Primavera] pub. www.deezer.com/#music/album/219598

 D'abord, c'était trop précipité pour lui. Il était pas doué pour les ultimatums. Et puis même, en amont. Pas doué. Non plus. Pour porter les distances à la bonne longueur. Toucher ses seins sans paraître intéressé. "Il ne portait rien d'autre qu'un peu" de naïveté méridionale. Des chaussures vieillies. Du soleil dans la tête.

Il est allé s'encastrer la figure dans les escaliers qui montent au sous sol. Au bord des platanes qui rendent allergiques. Il est parti avec son estomac qui saigne, chercher autre chose. La fin des taxis. Normalement, ce qui se passe quand on arrive d’ailleurs, c’est qu’on découvre. Là, il était déjà chez lui. La ville lui souriait comme une fille à la caisse, qui sourit à chaque client. Comme si c’était un ami. Sortez le porte-monnaie et dépensez. Paris. Au secours. Il appellait au secours. La station de taxi, lui, touriste, les souvenirs qui bousculent et la nostalgie qui s’arrête. La voiture qui livrait les monuments sur le bord de la route, à droite, à gauche. Encerclé. On traverse Paris comme on traverse les années, en voleur de l’Histoire, de Charles de Gaulle Etoile à la rue Mouffetard. Normalement ce qui se passe quand on arrive de loin, c’est qu’on tourne et retourne dans le métro. Qu’on essaie d’attraper au vol un bouchon de champagne, qu’on évolue dans la capitale comme un personnage de bande dessinée. Image par image. Là il devait ressurgir. Un plan foireux. Une sorte de rendez vous à l’heure du vertige, à l’heure de fin d’adolescence, après les rêves et tout ça. Devant les trottoirs sales, le bruit. Autour et en dedans. Devant une librairie. Il marchait vers elle. La tension qui monte. Le bruit des bus autour d'eux. Les globules se bousculent. Loin d’être un grand homme, il marchait, vers elle, tout droit. Ils se regardaient. Normalement ils auraient dû se parler. La vie commençait là. Dans le silence.

Il a trouvé.

D'abord, c'était trop précipité pour lui, déménager, comme ça. Embrasser. Embrasser. L'embrasser. Elle. La trouvaille. Qui donne envie d'avoir envie. Qui comprenait sa musique, qui glissait sur Paris comme on danse le tango. Elle embrassait sa bouche, il pleurait ses épaules. Elle frissonnait il touchait. Il brûlait elle fondait. Tout. Tournait. Mais.

J'avais pas vu que son ralentissement. Cognait. Les horloges. Les cafetières. J'avais pas vu. Ses mensonges. Pas vu ses dégoûts. Aveugle ! Borgne ! Pire ! J'étais sur un tapis roulant. Court. Ne rattrappe pas. Assassin ! Il y a des sauts à ne pas faire, et j'aime désobéir, vraiment l'écume ici et là bat les murs les vagues dans les nuits de fatigue tu ne comprends pas comme je ne comprends rien comme je regarde s'enfuir un à un les espoirs d'harmonie le miroir ne reflète plus qu'une sale illusion, qu'une figure blanche blafarde des traits qui se raidissent comme une fleur qui fane comme on dirait au revoir les horizons de la poudre de moi plonge ta main et tire bien pour une fois arrache moi ne me laisse plus penser que tu m'aimes par défaut dans cette même pièce où nous sommes étrangers où les rires se font rares je ne veux plus de cette chambre à l'air irrespirable il faudrait qu'enfin cette douleur s'arrête.

Je te laisse. J'ai trop envie de toi pour te garder tout près.